Alice rapetisse

Des consultations médicales déplaisantes, j’en ai déjà raconté quelques-unes et il m’en reste d’autres encore à narrer, car après-coup il vaut souvent mieux rire que pleurer.

Quant à cet examen d’août 2016, il y a six ans, que recouvrait-il ? Du dramatique, du grave, du « simplement sérieux » ? Oh, rien de tout cela. Juste du très énervant. Très. Oui, très. N’allez surtout pas vous mettre martel en tête, touuuus les examens médicaux ne sont pas nécessairement affreusement préoccupants, tant s’en faut.

Autant vous le dire tout de suite, je n’étais pas contente du tout. Pas contente. Ah non, pas contente du tout. Fumasse, je fulminais.

Ce matin-là, chez le médecin, j’étais passée sous la toise.

Oui, comme à Sainte Marie en début d’année devant toute la classe – ça se déroulait dans la salle de gym et ça me collait à chaque fois d’intenses frissons dans le dos qui remontaient jusqu’à la nuque et passaient derrière les oreilles.
Je ne détestais pas.

Bref.

Depuis que j’ai atteint l’âge adulte – pour autant que j’y sois jamais arrivée – je mesure un mètre soixante-dix et demi.
Et je tiens à mon demi.
À la bonne vôtre.

Non mais sans blague !

C’est moi la moins grande alors que je suis l’aînée des quatre filles. En conséquence ce demi-centimètre m’a toujours aidée à me redresser de toute ma taille – fine, la taille – et à ne pas vraiment me considérer comme un petit pot à tabac.

Bref.

Il faut dire que j’ai eu à me mesurer à un mètre quatre-vingt-deux (eh oui), un mètre soixante-seize et un mètre soixante-quatorze.
Il faut dire… donc je le dis.
Et des « ma p’tite », j’en ai entendu. Oui, oui, bien sûr, c’était affectueux. Mais, bon, souvent ça m’énervait.
Un mètre soixante-dix, tu n’es pas une petite femme, non, pas du tout : dans le métro tu as la tête bien au-dessus de la foule compacte. Alors un mètre soixante-dix et demi, tu penses, tu respires.

Bref.

Sous la toise, donc.
Ou somatomètre.

Bref.

Oui, bref.
Bis repetita non placent, je sais, mais je maintiens : bref.
Car il y a un pépin.

Je ne fais plus qu’un mètre soixante-neuf, dites donc !

Le médecin m’assure benoîtement qu’en vieillissant on rapetisse.
Non mais, il me prend pour Alice ou quoi ?
J’ai eu envie de répondre c’est un peu court, jeune homme, mais on ne dit pas ça à son médecin, n’est-ce pas ?

J’étais vraiment dépitée.
Eh bien… ça s’est tassé.

[Crédit photo : Pixabay]